Нередко делит нам черта,
На то, что было до и после.
Порой сбывается мечта,
Порой она мелькнёт лишь возле,
Того, что было, но прошло,
Так близко, рядышком, по краю.
Травой забвенья поросло,
Да, в жизни всякое бывает.
Порой идём мы по черте,
Вблизи последнего порога.
А мысли в голове не те,
В преддверии вышнего чертога...
Черта
© Copyright: Андрей Михайлович Нечаев, 2025
Свидетельство о публикации №125020401150
Свидетельство о публикации №125020401150
Рецензии