Коллекционерша

Однажды проходной метеорит
Почувствовал себя подобным Солнцу.
И вот уже блистает, и летит,
Цепляя всех, кто  в искры попадётся.

И наплевать ему на чувства бедолаг,
Что поддались потокам охмуренья,
Им этих пут не одолеть никак,
Пока не впишут боль в стихотворенье.

Вписали, и, гляди-ка – не болит,
Лишь только от досады кровоточит:
Отверстие пробил метеорит
В душе, собой доволен  и хохочет.

Недолог век его, в плену планет –
Той или этой будет скрыт и скован
Забвеньем. А обманутый пиит,
Расправив плечи, возродится снова.


Отклик мужа:

Бег времени неумолим?
Завод кончается у часов?
Нет, мы не туман, не дым,
Мы идём на волшебный зов.

Ошибаемся? Иногда.
Сочувствием познаёт мир душа.
Кометой оказалась звезда?
Отдай последнее, до гроша,

И налегке полетим Домой!
Крылья готов возвратить Ворчун.
Мы нашлись! Настоящие. Боже мой!
Это так... Т-с-с, молчу, молчу...

Спасибо, Коленька!