Серый февраль, окантованный пеплом.
Медный янтарь коньяка в хрустале.
Горный корсет перепачкано блеклый,
И пустота…, пустота в голове.
Мысли блуждают голодной волчицею,
Режут, щетинятся – скрежет в душе…
Бросить бы все и покинуть провинцию,
Чтобы покой воцарился уже…
Время стоит, как в петле убаюкано.
Шелест дождя на слезливом окне.
Свет фонаря палантином опутанный,
В саване бледном, как призрак во тьме.
Редко стоят молчаливые стражники,
Головы свесив покорно судьбе.
Серый февраль, мертвым, черным булыжником,
Лег на душе наяву и во сне.
Февраль
© Copyright: Дмитрий Александрович Торос, 2025
Свидетельство о публикации №125020307938
Свидетельство о публикации №125020307938
Рецензии