В глуши, где дремлют сосны вековые,
Где звёзды ночью падают в снега,
Живёт поэт. В нём теплятся живые
Слова, что не погаснут сквозь века.
Не для молвы он пишет, не для славы –
Душа его с рождения чиста.
В ней отразились вековые травы
И мирозданья вечная краса.
Когда встаёт заря над спящим лесом,
Он чувствует: приходит вещий час –
И льётся стих, как будто занебесным
Огнём зажжённый, словно в первый раз.
Он знает цену подлинного слова,
Что не звенит фальшивою монетой.
И каждый день он начинает снова
Свой труд, своё служение поэта.
Ему не нужно суетных признаний,
Ни модных строк, летящих в никуда.
Он собирает мёд воспоминаний
В прозрачные, как истина, года.
И в час, когда стихает гомон птичий,
Когда луна восходит над землёй,
Он слышит зов – извечный и величий:
Быть эхом жизни, памятью живой.
Поэт
© Copyright: Хабибуллах Шугайб, 2025
Свидетельство о публикации №125020307389
Свидетельство о публикации №125020307389
Рецензии