Поэты

В одном таёжном государстве, встарь,
Слагали песни три певца-поэта:
Один из них — напыщенный глухарь,
Второй — крикун, марал, а третий —
Сладкоголосый волк.
Но вот досада:
За свой короткий век никто из них
Не получил заслуженной награды,
И почитателя не знал их стих.
Друзья, вы вправе у меня спросить:
«С чего их так печальны были лавры?
Не складен слог, иль ритм невыносим?»
Нет, здесь злословить я не стану даром.
Однако всяк из них изъян имел:
Глухарь был глух ко всем от роду
И только про свои печали пел,
Кляня творца за тяжкую невзгоду.
Сперва могли беду его понять
Все звери и сочувствовали дружно.
Но вскоре это стало докучать,
И дар певца стал никому не нужен.
Неплохо песни сочинял марал,
Но чтобы передать всю глубь таланта,
Он пред собравшимися глотку драл,
Только ни слова не было понятно.
Волк сразу два таланта возымел:
Стихи слагал красиво и умело.
К тому ж ещё и сладкозвучно пел,
Искусству отдавал себя всецело.
Но к зайцам, белочкам и барсукам
Был этот волк весьма неравнодушен.
И после песни одного зверька,
Какого только мог поймать, он кушал.
Бояться начали того певца,
Не только звери, но и даже птицы.
(И молвить истину) немногим храбрецам
Его талантом удавалось насладиться.
       ; ; ; ; ;
И в наши дни увидеть можно
Того, кто слышит лишь себя.
Того, кто лезет вон из кожи,
Но всё же остаётся нем.
Того, кто кажется, любя относится ко всем,
Но цель преследует свою...
И басню завершив сию,
Скажу: тот, кто слывёт поэтом,
Должен задуматься об этом.
(06.12.2004г)