Изрисованный холст

и вот я снова в тьме дум,
иду размышляя домой.
горит за спиною беззвучный мой сумрак,
шаги мои спорят с тоской.

думаю: как я буду мечтать,
лежа в постели без сна,
о будущем, власти, о деньгах, о счастье,
что мне не видать никогда.

под покровом ночи немой
вспоминаю поступки былые.
все те грехи, что остались со мной,
что давят на плечи глухие.

умываю я руки от крови и пороха,
но вижу: на них всё равно
отпечатки -- событий, событий прошедших,
событий,
о которых забыть я пытался давно.

и хоть позабыты поступки чужими,
не стерлось то, что внутри помню я.
гложет меня их воротительный шепот,
присутствие этого... бля

достоин ли я признания?
я — тот, кем себя называю?
или же — лишь отражение "мира"
который в осколках сверкает?

я по факту лишь полотно,
лоскутами сшитое в спешке,
не я создавал это чудо,
я — просто осколок надежды.

собирательный образ, чужой конструктор,
на мне отпечатки всех лиц.
тех, кто касался, кто тенью скользнул,
но в сердце оставил эскиз.

я натурой своей не владею,
я — кусок биомассы, обыкновенный кусок,
изрисованный холст чьей-то волей,
потерявший свой уголок.

ноооо..?

пусть руки чужие рисуют,
пусть краски ложатся не мной,
но я ли хозяин холста,
что скрыт за чужой пеленой?

я сам себе стану художником,
пусть дрожь пробегает в кисти,
пусть линии будут неровными,
пусть рвутся потоки мысли.

я больше не стану тенями,
не маскою, не пустотой,
не отражением давним,
не выдумкой вековой.

я сдерну чужие слои,
размою ненужные краски,
и там, где лишь серость царила,
зажгу я отблеск свой красный.

и пусть этот путь будет сложен,
и пусть мне придется страдать,
но лучше уж стать в мире кем-то,
чем вечную маску держать.

и вот я снова в тьме дум,
иду размышляя домой,
но кажется — где-то вдали
предо мною мерцает огонь.