Чужая душа — потемки,
разобраться б в своей сначала;
Окружающего мира громкость
я решительно отключаю.
И на ощупь шагаю тихо,
не надеясь уткнуться в угол,
повстречать не надеясь лихо.
Каплю света найти — смогу ли?
Сквозь развалины и руины
то блеснет он вдали, то меркнет;
Пыльных рукописей исполины,
стопы мыслей и чувств, усердий.
Все навалено друг на друга,
вплетено в механизмы плоти,
и ошибок сюжетных груда
рядом с лаврами в позолоте.
Как мне здесь навести порядок?
Отличить семена от плевел?
Белым тутовым шелкопрядом
из волокон сплести шедевр?
Да, своя же душа — потемки,
есть ли путь её сделать чище?
Я блуждаю слепым котенком,
что по запаху маму ищет.
Приползаю к подножью бога —
меня, вшивого, не прогонит;
Только скажет, смеясь, с порога:
проходи, проходи, не трону.
Путь к богу
© Copyright: Ульяна Шапошникова, 2025
Свидетельство о публикации №125020305857
Свидетельство о публикации №125020305857
Рецензии