Псалтырь

Заиндевелыми руками держал я пулю не мою…
Из глаза правого кусками чужого что теперь в раю.
Он, видно, пил из фляги в дзоте… кровавый бинт его псалтырь.
Куря бумаги, мох в болоте, с ним рядом в пырах дезертир…

Н. Рукмитд


Рецензии