Ракете ни к чему лицо
Какой-то встречной Аониды
Пощёчиной снесла, свинцом -
Ясней ракете пустошь , видно.
Ещё за поручень рука,
Вцепившись, навзничь не упала.
И стан девичий цел пока
Под мчащим вниз стекольным шквалом.
Попробуй обезличь, когда
Лицо, которого не стало,
Кричит. Кипит во всю страда.
Косьба идет до самых малых,
До хрупких самых, Аонид.
Чтоб не посмели смолкнуть пушки,
Прочь музы силуэт гоним...
Она - цепляется за души,
Она хоть без лица теперь,
Но с мимикой кровоточащий.
Лицо скосила напрочь смерть,
Чтоб музы впредь сыграли в ящик.
А муза держатся за высь,
За стену плача - за Бристоль, и
Взывают взгляды к ней: -- Держись!
"Но сколько боли... Сколько боли..."
От крика бы оглох бы Мунк,
Но оглушительней затишье,
Когда из трещин стен, как струн,
Изъятый лик сквозь пустошь дышит
Аонида
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125020300046
Свидетельство о публикации №125020300046
Рецензии