Победа сильного желает
Над слабым шутит иногда
Но ни за что я не признаю
Что победитель - это вы, толпа!
Один любимец есть Фемиды -
Поэт, воспетый встарь и вновь,
И, заскорузлая, его молитва
Стихи, разбрызганная кровь.
Храни его, судьбы десница!
Он слаб, раним, он дышит сном,
И каждый слог - ему сторицей,
Взрастится, сторицей оков.
Победа
© Copyright: Никита Алексеевич Высоцкий, 2025
Свидетельство о публикации №125020303444
Свидетельство о публикации №125020303444
Рецензии