Такие мысли навевало мне твоим стихом...

Тысячелетний старец возгласил, -
Довольно мир коптить, уж нету сил,
И давит свет и претит цвета взор,
И бытие терпел как до сих пор,
Когда зовёт так тьма могуществом своим,
Во тьме мы не умрём, мы спим.
И силы тьмы берём для возрожденья вновь,
Когда проснёмся, заиграет кровь
Иль что вместо неё;
Но каждому, наверное, своё.
Кого-то солнца свет так радует теплом,
Кому-то лунный свет, как взмах пером,
Дарует вдохновение и слог;
Пусть этот свет дневного лишь подлог,
Обман. И прячет бренный мир дневной в тени
И копит миражи и сон; спугни,
И всё уйдёт, оставив пустоту:
Не выпито вино, и книгу чёл не ту,
И сон уже забыт и мысль ушла,
А, ведь, какою путною была;
Перевернуть мог мир с опорой на неё,
Но всё ушло...
Он так и рассуждал, и мысли, будто сон,
Как листья, осыпались на газон
Ухоженного сада дней былых.
Но всё ушло, и мир вокруг затих.
Лишь тени в склепе среди стен глухих,
И света ни искры и тишина,
И, будто, осязаема она
Заволокла пространства и миры;
Жизнь остановлена и время до поры
Свой прекратило бег, упрятанное в схрон;
Укрыл надгробный камень старца сон
На долгие неспешные века;
Забудут все седого старика.
Ох, как изменчив этот древний мир...
Ко сну так отходил вампир...