Рваный шёпот
Оставалась одна лишь свеча, да и той
На три пальца, всего ничего высотой,
Парафина оплывший огарок, а ночь —
Просто ночь, и, конечно, она пролетит,
Но конкретно сейчас она вся впереди,
Тот услышал, по шерсти ласкающий ночь,
Рваный, шепчущий на языке фитиля,
Голос на сквозняке — на подлёте и в пляс,
И глухую, согласно молчащую ночь:
«Мерить незачем, нечем, деления лгут».
Дьявол мерил копытами, каждое — в пуд,
До утра за минутой минуту, а ночь
Затоптать промахнулся и перешагнул.
Нет шкалы измеряющей ту глубину,
Где способен обнять и укрыть собой ночь
Огонёк ростом с ноготь.
Свидетельство о публикации №125020200779