Рваный шёпот

 У кого хоть когда-то на целую ночь

Оставалась одна лишь свеча, да и той

На три пальца, всего ничего высотой,

Парафина оплывший огарок, а ночь —

Просто ночь, и, конечно, она пролетит,

Но конкретно сейчас она вся впереди,

Тот услышал, по шерсти ласкающий ночь,

Рваный, шепчущий на языке фитиля,

Голос на сквозняке — на подлёте и в пляс,

И глухую, согласно молчащую ночь:

«Мерить незачем, нечем, деления лгут».

Дьявол мерил копытами, каждое — в пуд,

До утра за минутой минуту, а ночь

Затоптать промахнулся и перешагнул.

Нет шкалы измеряющей ту глубину,

Где способен обнять и укрыть собой ночь

Огонёк ростом с ноготь.


Рецензии