За всё меня прости, неспетый мой верлибр...

За всё меня прости, неспетый мой верлибр,
за каждый мой катрен пристроенный к пюпитру,
за то, что этот ритм заплакать не велит,
как сорок лет назад - надрывно и навзрыд,
за то, что так люблю предательскую рифму.

За то, что как слепец иду за ней, за то,
что нет поводырей властительней и строже,
чем этот поводырь в залатанном пальто:
два стула, две души, и восемь раз по сто...
За то, что врос в него дыханием и кожей.

Каким ещё царям учить тебя мой Бог
таскаться по степям без компаса и спичек:
в безбрежных ковылях стелить себе чертог,
пьянеть и засыпать в закат без задних ног,
надюзгаться и спать без правил и привычек.

А утром уходить на лодочке в рассвет
с надтреснутым веслом, последним и непарным,
как истинный чудак и подлинный поэт -
вдыхая только свет и выдыхая свет,
навстречу праотцам вольготным и бездарным.

И жить у них в камнях до старости, до ста,
достать себе коня и кизяком топиться
и степь как Себастьян читать как есть - с листа,
и патоку не пить с прекрасного лица,
чтоб снова, как сейчас, как днесь не раздвоиться.

Не пасть на тротуар меж каменных колонн,
слепых кариатид и поздних эволюций,
а смело и легко угнать себя в полон,
в свободный, вольный стих, как ласточка в Эон
с обратной стороны нырнуть!.. и не вернуться.

                1 февраля 2025г.