А город спит, как спал сто лет назад
Всё те же ветер, мокрый снег, Фонтанка
Лишь гул машин среди ночных оград
И люд, бегущий на работу спозаранку
Невская соль, в ботинки въевшись, жжёт
Кожу сапожника. Как сердце жжёт тревога
Кончается военный третий год
Когда начнётся мир спрошу у Бога
Куда затянет стропы новый день
Перегружая ежедневное пространство
Скоро в саду начнёт цвести сирень
Как скоро дух надломит самозванство
Где соберём себя, не досчитавшись рук,
Пустого не собравши урожая
Молчит. Молчит мой петербургский круг
Молчит Господь. Закрыты двери рая
молчит февраль
© Copyright: Оксана Риарден, 2025
Свидетельство о публикации №125020108825
Свидетельство о публикации №125020108825
Рецензии