Боятся смерти все - помилуй Бог,
Костлявый образ смерти нас пугает,
Бессмысленно вести с ней диалог,
Она свой косою умерщвляет.
Сей образ знаем очень хорошо,
Безжизненные, впалые глазницы,
Прескверно с ней, и мрачно не свежо,
И каждый бы хотел здесь откупиться.
Преддверие могилы нас гнобИт,
Нам мнится в мыслях: гроб, могила, кара,
И памятник надгробный как гранит,
И трупный запах гнойного угара.
Но всё же смерть, в своём труде правА,
И я, друзья, её хвалю за это,
Моя тупеет может голова?
Но я открою смысл сего секрета.
Ни бедный, ни богатый, ни злодей,
Никто не смел у смерти откупиться,
И взятку дать не смог ей сам Кощей,
Хоть в схожести, лишь с ней он мог сравниться.
Противная старушечка с косой,
В её руках: чума, болезни, гибель,
Всё делает с отменной остротой,
Природный, смертоносный представитель.
Но прав ли я? К чему её хвалить?
Она невинных может вмиг казнить.
318 старушка в чёрном плаще
© Copyright: Артур Смольский, 2025
Свидетельство о публикации №125020108588
Свидетельство о публикации №125020108588
Рецензии