Там, где мороз умеет рисовать

Как много в нашей жизни мы теряем,
Меняя на удобства, чудеса,
И что-то незаметно забываем,
То, что когда-то видели глаза.

Как раньше… Просыпаясь зимним утром,
Читали мы узоры на стекле.
Писали про любовь на них кому-то,
Целуясь с холодом, живя душой в тепле.

Сегодня стало всё намного проще.
На новых окнах сердце не живёт.
Оно своим бездушием полощет
И зимними цветами не цветёт.

А письма… Как мы их писали  раньше!
Касались каждой строчки вновь и вновь…
В них не было притворства, злости, фальши.
И где-то жил тот человек, что ждёт.

Сегодня мир как будто стал быстрее.
В коротких строчках меньше нежных фраз.
Они собой давно уже не греют.
Картинки шлём готовые подчас.

К кому спешим? Иль может, от кого-то?
Стараемся укрыться за шаблон,
Сказав: «Пока!», добавив: «Друг, работа.
Я позвоню. Ведь есть же телефон».

А хочется порой собраться вместе,
Сеть вырубить и просто помолчать…
И оказаться на минуту в детстве,
Там, где мороз умеет рисовать,

Где мама, даже чуть меня моложе,
Читает письма, пишет вновь ответ…
Никто всё это нам вернуть не может:
Возврата к прожитому в этом мире нет.

Осталась память – фото в старой книжке,
Которое успело пожелтеть,
Где все ещё девчонки и мальчишки…
И это фото продолжает греть.