В прохладе летнего заката,
Где тлеет тихо костерок,
Она, улыбкою богата,
Присела рядом на пенёк.
Гитара старая играла,
И песня плы'ла в тишине,
А я не знал, что всё пропало
В той женской-нежной западне.
Её глаза водою тёмной глубоки,
И перстень блещет серебром,
А сердце ноет вопреки
Наивной веры в светлый сон.
Шептались парни у палатки,
Смеялись грубо надо мной:
"Малец влюбился без оглядки,
Совсем потерянный, смешной!"
А я искал в ночи созвездья,
Мечтал о чистой, как роса,
Любви, что радостною вестью
Откроет миру чудеса.
Но правда острыми шипами
Впилась однажды в тишине:
Она, смеялась вечерами
Лишь забавляясь при луне.
И мир, казавшийся прекрасным,
Разбился вдребезги во мгле.
Я понял - всё было напрасным
В той первой, горестной весне.
Но память, словно наважденье,
Хранит тот летний вечерок:
Костра далёкое свеченье
И нежный голос, как поток.
Первая боль
© Copyright: Сергей Зараменский, 2025
Свидетельство о публикации №125020106354
Свидетельство о публикации №125020106354
Рецензии
