Ноябрь
И настроение не очень,
А то и вовсе на нуле,
Как у покойника в петле.
Чернеют лужи под забором,
И голосит охрипший ворон
О канувших в трубу годах
И ненаписанных стихах.
Любовь - похмелье, боль - отрада,
И ничего уже не надо,
Лишь только спать и видеть сны
О сказках будущей весны.
11.2024
Свидетельство о публикации №125020105627