Затерялась, забылась, засохла
Прежде самая нужная кисть,
Вместе с выжатым тюбиком охры
Вспоминают былые мазки, –
Как старались, чтоб было похоже,
Передать нужный цвет, нужный тон –
То, что видел спешащий художник,
Так, как мыслил и чувствовал он…
Неужели всё было потехой?
Жизнь прошла в трёх этюдах, как сон…
Пусть художник их слыл неумехой,
Но был в живопись страстно влюблён.
И они измеряли холстами
Его чувство… но вот… вдруг конец…
Как уехал, как смог всё оставить?
Жив ли он… то есть в нём – тот творец?
Неужели ничто не тревожит
Душу в эти осенние дни?..
Нет, художник не умер, он тот же, –
Он живет и рисует… без них!
Когда-то давно, м. б. 2008–2010, дописывала 05.05.18, Козельск
Без них
© Copyright: Анна Юрьевна Кондрашова, 2025
Свидетельство о публикации №125020105578
Свидетельство о публикации №125020105578
Рецензии