Колыбельная дождя

За окном, плачет дождь, не смолкая –
В доме чисто,  уютно,  тепло...
Мне по нраву погода такая –
на дождинки смотреть сквозь окно...

Дождь стучит по карнизу, чуть слышно –
колыбельной  из детства звучит...
Засыпаю... И сон чудный снится:
Я в Стране,  той что память хранит:

В той Стране – где без фальши общенье,
где чужой человек, как родной,
где совсем не приветствуют мщенья,
любят – только с открытой душой!..

Где обидев, попросят прощенья –
не затем, что положено так.
А найдут  те слова к примиренью,
прозвучат что, с желанными в такт...

Где счастливые люди, с рожденья,
и  слова о любви – не пустяк.
Где живёт не семья – поколенье:
слово старших – пример для ребят...

Там, где просто тебя понимают,
и не учат, как следует жить...
И рассказам – с доверьем внимают,
так как прожили долгую жизнь...

Там, где искренность – норма в общеньи,
где, без спроса – совет не дают:
для того, чтоб младым поколеньям –
помнить, знать – где их корни растут...

...  Там, во сне – словно в детстве летала –
как от солнца лучи из души!
Я в Стране снова в той побывала,
что на карте её не найти...

Пробуждалась от нежного пенья,
что рождал несмолкающий дождь,
от полёта души,  вдохновенья,
от восторга, вгонявшего в дрожь.