Спрятался день тридцать первый январский от нас.
Что ему эти тяжёлые мглистые тучи,
Если с небес осыпается времени наст
Треском сбиваемой РЭБами мрази летучей?
Слышишь, душа, розовея в дали голубой,
Как распинается бог не рождённой печали?
Выдержишь, нет ли, "почувствовав нашу любовь",
Этот поставленный к образу торт со свечами?
Склочен туман тридцать первый январский, свиреп.
Спят тепловизоры, сердца не видя в прицеле.
Слышишь, душа, позабытой лазури свирель? -
Это ещё не апрель, это будет апрелем...
31.01-1.02.25
Туман
© Copyright: Николай Андреевич Ральников, 2025
Свидетельство о публикации №125020104101
Свидетельство о публикации №125020104101
Рецензии