Отец, прости...

Отец, прости! Но раньше, мне казалось,-
я крепко недолюбливал тебя...
Особенно, когда ты напивался,
об этом миру целому трубя...

Теперь я понял, что ты был высоким...
Я не о росте,- о твоей душе!
А водкой иллюзорный мир ты создал
в своём семейном бедном шалаше...

Ты для людей последнюю рубаху,
последний рубль, отец мой, не жалел.
Был награждён медалью «За отвагу»,
хоть никогда ты не был крут и смел.

Я помню, как подняв меня на плечи,
ты шёл на демонстрации в толпе,
и шевелил весёлый майский ветер
причёску у тебя на голове.

Я помню твои шумные застолья,
и пляс вприсядку, и гармошки взрыд,
и песни про разлуку и про волю,
и после пьянки виноватый вид.

Я собирал бычки тебе на рельсах,
ты в самокрутки сыпал табачок...
Отец! Ты молод был тогда и весел,
и звал меня так ласково: сынок.

Ты за мальчишьи не бранил проказы,
ты смелость, ум и силу поощрял.
Отец мой, ты не бил меня ни разу,
и очень - очень многое прощал...

И вот сейчас я, может быть, впервые,
когда тебя давно на свете нет,
шепчу тебе любви слова простые.
Но... не услышу ничего в ответ...

Имел ты совесть, радость знал и горе.
Ты труд любил. Частенько водку пил...
Но, знаю,- перед  обществом позора
ты б никогда, отец, не пережил!
 

22.05-03