Поэт приходит в январе,
Вокруг лежат снега.
Мороз сильнее на заре,
Дорога далека.
Идти по жизни от и до,
Не тратя силы зря.
Одет он в старое пальто,
А путь - до декабря.
Отрезок тот всего лишь часть
От ленты временной.
Что за страна и что за власть
Даны ему судьбой?
Опричнина и нищета,
И каждый третий вор.
Для выживания всегда
Отыщется зазор.
Молчать, швыряя строчки в стол,
В бессрочную тюрьму,
Из меньших выбирая зол
И горе по уму.
Бояться, что бессмертный дар:
Он избранным был дан,
Не вынесет хулы и кар,
Его убьёт обман.
И непонятная вина
Прольётся вдруг слезой,
Когда родная сторона
Покажется чужой.
Мелькнёт вдруг мысль: была ли зря
Открытость честных строк?
И жаль, что лишь до декабря
Ему отмерен срок.
Памяти Бориса Чичибабина 9. 01. 1923 - 15. 12. 199
© Copyright: Алона Китта, 2025
Свидетельство о публикации №125020103295
Свидетельство о публикации №125020103295
Рецензии