Напрасно выпит Cutty Sark,
И даже водка здесь бессильна.
Спит под дождем продрогший парк.
Безжалостно проткнула шпилька,
Лист, что от осени отстал,
И заблудился на дорожках.
Остывших фонарей металл,
Свет, вымерзший почти до дрожи.
Внутри безмолвия гудки
Звонка напрасны и бесплодны.
Ах как же это по-мужски!
А ведь сегодня не суббота.
Возьми же чертов телефон!
Но только ветер мне ответом.
Он за гудком летит вдогон,
Бормочет на санскрите веды.
А завтра будет новый день.
И это тоже не суббота.
От осени на клумбах тлен,
Чуть припорошен зимней нотой.
Напрасно выпит...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125020101645
Свидетельство о публикации №125020101645
Рецензии