Был вечер как вечер...

Был вечер как вечер - обычен и скучен,
как все они, впрочем, во все времена.
Тяжёлое солнце в багровую тучу
садилось и пахла старьём тишина.

Тряпьём и стряпнёй, корвалолом и снегом,
собачьим теплом и медвежьей мочой.
Мучительный вечер под ветреным небом
мычал как безумец за левым плечом.

Ничто не случилось ещё до того и
ничто не случилось сейчас и потом.
Лишь красные крылья голодного Гойи
горели как сполохи в небе пустом.

Холодные сполохи, скорбные всхлипы,
тягучие, долгие, липкие сны.
Костлявые вязы и голые липы
качались в больничном проёме луны.

Казалось, что всё, что когда-то казалось,
что всё, что когда-то ещё не прошло,
теперь лишь качалось, качалось, качалось,
стучалось о крыши и в стёкла скребло...

И время ложилось тлетворно и тварно
на вечный огонь негасимой свечи,
колеблемый в сумраке пряным отваром
из каменных крыл и медвежьей мочи...

и туча багровая тлела в ночи,
и кто-то безумный жёг вечность в печи,
и я, дурачок, называл это - Даром.

            1 февраля 2025г.