Бывает мудрствует эстет:
А как же, мол, творит поэт?!
Откуда мысли, слово, нерв,
Коль он уж третий день нетрезв,
И нет в карманах ни гроша?
С чего поёт его душа?!
А я пишу, взбешён, задет,
На белый ополчившись свет!
Подобно банному ковшу,
Я раскалён, но я пишу!
А как писать стихи по плану,
Не разорившимся, не пьяным
И мясо лопая с кости?
Я не умею так, прости!
декабрь 2024
Поэт белому свету
© Copyright: Польская Ирина Владимировна, 2025
Свидетельство о публикации №125013106784
Свидетельство о публикации №125013106784
Рецензии