Нарушила зарок. Пишу письмо

Ленка Воробей http://stihi.ru/2024/11/04/956
Ник Туманов http://stihi.ru/2025/01/29/6341
 С благодарностью за вдохновение

Нет писем? Нет. Но слыша чистый звук, мой карандашик вырвался из рук и пишет сам, прикинь. Кому?  Неважно.
Мне так привычны письма в никуда, хотя зарок не раз пыталась дать – не бултыхаться в омуте бумажном,не рифмовать словесную муру, не говорить, что, мол, когда умру, то стану белым аистом, конечно.
И вот опять я слово не держу – пишу. А ведь кругом такая жуть. Как будто бог забыл о нас, о грешных. Живём – то непогода, то война. И всякой прочей шняги дохрена, я не хочу грузить тебя, дружище.
У каждого свой персональный ад и личный бес, что сам себе не рад, а мне подавно. Днём с огнём не сыщещь вакансии на чистку облаков, да я и не допрыгну – высоко, и тянет вниз больничный распорядок. Поэтому на чёрта мне метла? Двор, с осени раздетый догола, бесснежною зимой ужасно гадок. Я участью не ангельской, простой, довольствуюсь, тащу из-под кустов – бессчётно – мусор. Хоть и знаю, вряд ли смогу держать планету в чистоте:не тот масштаб, усилия не те, плюс инструмент весьма коварный – грабли.
С моею приземленностью, увы, живу, не поднимая головы, но Землю убирать ничуть не хуже, чем заметать муру за облака.
Mon ange, война не кончится никак...
И стих, прости, надолго занедужил.
Бери свою волшебную метлу. А я в забытом Господом углу доверю жизнь часам. В стеклянной колбе почти конец времён. Песок течёт. Надежды нет. Вот вера есть ещё, ну и любовь. Но ей что в лоб, что по лбу, одна беда или сто тысяч бед,таращится доверчиво на свет и верит, и надеется на чудо.
А мы, хоть виноваты без вины, накатим, чтобы не было войны. И за любовь.
И мир, который будет.