Всё не так, как у всех.
И зима – не зима.
На ветвях почки вербы
наполняются соком... бредово.
А ты – там, в долгом сне,
ощущаешь - вкус её губ...
бесконечно нежных, медовых.
Холст неприветливый –
замер иль зуммер?
За окнами – почти равно,
без поражений.
Маниакально, напротив -
душа бастует.
А я – строчки твои целую,
зачем? Грущу я.
Так много... и всё полнится,
что разделяет. Но память...
каплями дождя по стёклам –
стекая, медленно тает.
О, глаз не оторвать
от этих окон - там женщина
грустит, красива, одинока.
Ах, как дрожит оторвано
струна, пылающего тела.
О, сколько времени её -
бездарно улетело... и вот,
остыли чувства, и слова,
и тело.
И холодно, и ветренно душе.
Как будто из льдинок,
неумело, соединяешь слово
"вечность".
Храни тебя, твой бог! В своём
приюте светлом, белом.
Ветренно эссе
© Copyright: Светлана Навойц2, 2025
Свидетельство о публикации №125013100505
Свидетельство о публикации №125013100505
Рецензии