Лесть
Это страх.
Быть не такой как есть.
В облаках
Стонет Луна от дремучей тоски
И разрывается на куски
Сердце от путанных слов. Враньёю
Красиво, да не любовь. Своё
Золото в чёрном уже упустила.
Или мираж?
Может я не любила?
Значит, живём?
Как есть?
Только здесь не при чём
Лесть.
Октябрь, 2006
Свидетельство о публикации №125013104701