кубки бедствия

я не ведаю, что творю, в голове моей, чёрт возьми, будто холод, зима и мрак, даже хуже, скорей, зимы. там от холода гибнет мир, от удушия хладнокровья, эти люди — мой завтрак с ужином, им достанется ровно поровну.

в рукаве на курок травмат, пальцы год как не кроет дрожью, не люблю всё рубить с плеча и  прощаюсь не сразу — позже. говорю им, что смерть под боком, — они стены стирают венами, мне не верят, стараясь выбраться, погибают тем самым медленно.

меня тоже когда-то так же и пытали, и кровью мазали, теперь мысли, — отрывки прошлого, до сих пор собираю пазлами. чем я лучше теперь, понять бы, если круг без его смыкания, ведь обратно дороги не было, да и нет, хоть уже пора бы мне.

их сердца и доверие в дребезги мне на память, как кубки бедствия, моя жизнь и мои поступки не проблемы, а их последствия. я по жизни любитель мстить и бросать бумеранги птицей, каждый что-то своё получит, это в силу моих амбиций.