косвенно

мне ни слышать тебя, ни видеть теперь к счастью совсем нельзя,
ведь при жизни простой идиллии было просто с тебя не взять.
мне записки твои не стоили даже самых простых чернил,
ты прощался в четыре тома в них, будто кто-то тебя просил.

мне твой почерк давно знакомый из попсовых дурацких песен,
мог упасть бы сначала в кому, так казалось бы интересней.
стул с верёвкой на крае люстры, ну а снизу лежит письмо,
мог сказать бы, конечно, устно, вместо этих визитов снов.

твой концерт с героичной смертью прямо давит из глаз слезу,
я тебя не любила с лета, — безвозвратно вручаю зуб.
о себе рассказать хорошего, я, как будто теперь не в силах:
мной убитый и мною брошенный, пусть и косвенно, — некрасиво.

я смотрела сквозь щель на кухне, как ты пишешь своё прощальное,
как твердят "ни пера, ни пуха", твоя дурость надоедала мне.
если б знала с начала самого, что творится в твоей неистовой,
не тянула бы всё до талого, разошлась бы с тобой по-чистому.

окна настежь, в квартире лезвия, эта кофта до пальцев кончиков,
надоело твоё нетрезвое, но я рада, что всё закончилось.
мне ни слышать тебя, ни видеть теперь к счастью совсем нельзя,
ведь при жизни простой идиллии было просто с тебя не взять.