я присяду на порог
бурой краской крашеный, —
мимо проходи милок
ничего не спрашивай.
счастье, веришь, были дни
мерила пригоршнями
только вот прошли они,
да и не воротишь их.
за весной пришла зима,
и пустила по ветру
всё, чего я так ждала,
всё, что было дорого.
так что проходи милок, —
ветер здесь безжалостный:
горе — мелкий уголек,
через миг пожарище.
проходи
© Copyright: Ксения Аксютта, 2025
Свидетельство о публикации №125013103831
Свидетельство о публикации №125013103831
Рецензии