Ах, дорогой мой человек,
Поэт, чей слог для уха труден
К словам, что в расстяньи- век
Мой ум сказался мал и скуден,
Чтобы постичь зари восход,
И вес церковного набата,
По тлеющим снегам поход
Весны апрельского наката,
Что берковец- столь тяжек вес,
Но дни бывали тяжелее,
Когда наваливался бес
Ногами свесившись на шее.
Но от того, не зная сам,
Ты делался еще сильнее
И нам, потомкам, вирш писал
Зари влекомый озареньем.
Какими были твои дни
В чугунной поступи, иль в фраге,
Ты их прожил и сохранил
В своих стихах как в саркофаге
Сто лет назад
© Copyright: Соколов Руслан, 2025
Свидетельство о публикации №125013103461
Свидетельство о публикации №125013103461
Рецензии