А мы иначе не могли бы жить
ей не хватило времени до лета
и где-то, вдалеке, звучит война,
оборвана несобранным куплетом.
Распугивая дождь на остановках,
теснится, неуклюжа и груба,
прибежищем своих молчаний ломких
стекает водосточная труба.
И липнет грязь на поездных подножках
и старый двор предчувствует беду,
в ней, доживая мерзлотой неброской,
запрыгивает память на ходу.
Оборвана землистым перекуром,
до дыр прошита слякотью дождя,
землёй нас породнила пуля-дура,
во времени с тобою разведя.
Она боится пристального взгляда.
А мы иначе, не могли бы жить, -
как пел Булат о грозди винограда,
- печаль которой нам не искупить.
Свидетельство о публикации №125013101825
Эдуард Фурсов 04.02.2025 12:01 Заявить о нарушении
А есть ли что-то в нас не о любви?
К матери, ребенку, дому, Родине, другу...
Любовь- мерило наших когнитивных
нравственных и духовных возможностей.
С Уважением!
Дарина
Дарина Лунева 04.02.2025 13:22 Заявить о нарушении
Эдуард Фурсов 04.02.2025 13:25 Заявить о нарушении
А там где они скудны, может присутствовать
избирательность, заложенная в гено-воспитательных
значениях. Увы: любовь к пороку,-
отклонение чуждое обществу, но неизжитое
Дарина Лунева 04.02.2025 13:31 Заявить о нарушении