Ты поэзия нашла меня родная;
Без тебя ведь тошно очень жить.
Я с тобой готов идти всегда до края;
Кто мне может запретить тебя любить?
Ни на что минуты не сменяю;
Когда муза заглянула :" Как дела?"
Нас поэтов слишком много, точно знаю;
Но для каждого времечко нашла.
Шибануло вдохновение по затылку;
Отправляя фантазию в полёт.
Словно витязь залипший на развилке;
Не поймёшь куда твой путь ведёт.
( Я ремарку без ехидства должен вставить;
Мимо кассы ты идёшь поэт.
От иллюзий никто мир тут не избавит;
Но у славы на нас планов точно нет).
Что бормочешь под нос себе устало;
Раз ушла она - её не вздумай не зови
Тебя творчество забвению продало;
Там таких как ты пруд вас всех пруди.
Но спасибо прокричу за то что было;
Что то смог я в рифму написать
И в бессилие смерть моя завыла;
Меня ведь смогут после смерти прочитать.
Благодарность поэзии и Аркадию Кутилову
© Copyright: Холщевский, 2025
Свидетельство о публикации №125013000916
Свидетельство о публикации №125013000916
Рецензии