"- А не замахнуться ли нам
на Вильяма, понимаете ли,
нашего Шекспира?
- И замахнёмся!"
Слава богу, я не помню
твоих слов - ни одного,
только веною ярёмной
билось: "Ещё кто кого".
Не прорвавшееся горлом
твоё сучье естество
кинулось к зрачкам -
прихлопнул
пятернёю я его.
И в расширенные ноздри,
занявшие пол-лица,
я проник. Что ж -
заподозрил
не напрасно подлеца.
На ворсинках в этих гротах
меткой памятного дня -
мускус Кассиева пота,
как же бесит он меня.
Рвись же -
прогрызайся веком,
режь ресницами ладонь.
Дай остаться человеком,
выпусти на волю хтонь
из моей руки.
Но в чреслах,
отторгающих меня,
гордо сжато: "Много чести,
что - твоя? твоя? твоя?"
И кишит парик Горгоны:
змеями переплелись
мавра смерть,
смерть Дездемоны...
... и моя с тобою жизнь.
Молилась ли ты на ночь?
© Copyright: Алексей Алексашин, 2025
Свидетельство о публикации №125013008203
Свидетельство о публикации №125013008203
Рецензии