А вдруг, мои стихи умрут...

А вдруг, мои стихи умрут...
Не я, - стихи.
Им не дадут
Жить за грехи.
Сгорят все книги,
Причём, невольно,
Поэт на пике
Славы был довольно.

Редакции их не возьмут,
Бумага специально
Кончится. Они умрут,
Как рифм и строчек тайна.
Погибнут ранее,
Чем я, чем старый очерк,
Напрасны кажутся старания
Исправить почерк.

А может, не умрут, - убьют?
Распнут прилюдно...
И в жизни больше не найдут
То, что подспудно.
Так умирали в прошлый век
Все строчки гениев,
И следом, каждый человек,
Отец творения.

Стихи умрут - это совсем
Не так обидно, но
Умрёт и всё, что с вечных тем
Уже описано.
Невский проспект, Москва, Кавказ,
Страна родная,
Сиянье чьих-то нежных глаз,
Любовь земная.

Умрёт добро, и сок-
ровенность, две мечты,
Умрёт и море, и песок,
А следом я и ты.
Не станет голоса
В тиши лесной,
Не будет колоса
В пыли степной.

Ну, в добрый час,
Пока есть стол, и есть
В далёкой местности Парнас -
Найдётся, что прочесть.
Да, пару строк найдёшь плохих,
Потом рассудим.
Но если вдруг умрут стихи,
Где жить мы будем?