Квартира

Я не знаю как это назвать:
Трагедией, мылом, сатирой -
Пустой коридор, за которым дверь -
Граница твоей квартиры.

И вот, ты стоишь, тихо пялясь в окно,
Под форточкоой, настежь открытой
И дым сигаретный летит вместо слов,
Да и слова все забыты.

И некому эти слова говорить,
И некому снова ответить,
А ты продолжаешь пеплом сорить,
Пока огонек светит.

Все больше морщин и все меньше волос.
Обида на что сердце гложет?
Привычно сжимая мундштук папиросы,
Ты сам уже вспомнить не сможешь.

Не хочется есть и даже напиться,
Не отличается день ото дня.
И не накого давно уже злиться.
Ты спишь и жилище твое - западня.

Ну что на прокисшего пачку глядишь
Когда неизвестно кефира?
Ну встань же иди! Ну чего ты сидишь?!
Сожрет тебя эта квартира!

Ты сохнешь, сгораешь, сдаешься беде!
Мишенью в заброшеном тире.
Есть много путей и ты знаешь где,
И никто кроме тебя в этом мире.

Но, что это? Дует? И зябко уже...
И надо бы, что ли, одеться.
Так закрой же окно и позволь себе
Надолго куда - нибудь деться!