С подрамника глядела правда жизни,
На нитях и тенетах за канвой...
Прилипла суть от теплокровных в укоризне...
Что свежесть уж не та за красотой:
Сверкавшие притихли водопады...
И головы гигантских скал поникли...
На них от птиц залетных в анфилады...
Лишь письма душ, что там же и погибли...
На полотне подземного убежья,
В час факелов открылся с гулом шлюз,
И на него с когтями тень медвежья,
С опорой на простреленный картуз
На нем, уже поблекли с звезд шеврона...
И ветвь оливков и колчан без стрел:
Скелет орла как мумия Горгоны...
И в дыме горизонт из тысяч тел!
И в завершение - на первом плане мошка...
Что держит свою голову на лапах...
Истошный вой сквозь воздух над морошкой...
Что выросла на крыше старой хаты!
Не видно глаз впотьмах запавших окон,
То нелюди дрожат в противогаз,
Они как рой, что гложат матку в кокон...
Продув окончен. Кто теперь из нас?!
С подрамника глядела правда жизни...
© Copyright: Константин Акимов 2, 2025
Свидетельство о публикации №125013005519
Свидетельство о публикации №125013005519
Рецензии
