***

За экранами ночь, как на пляже в Пхукете,  
Пальцы на джойстике словно холодный металл.  
Небо мерцает огнём в инфракрасном свете,  
Где сталь догорает, где точно ударил "Кинжал"

А он — не пилот, но крылья направлены точно,
Взгляд сквозь туман пробивает, отточен, как  нож.  
Цели на карте - дрожащие мелкие точки,  
Судьбы, которые вновь никогда не вернёшь...

Припев:
А утром, когда в небе гаснут зарницы,  
Снимает он шлем,
                а под ним льётся пот.  
И снова — карта, и снова на ней границы,  
И дрон,
          что в зрачках его синих живёт...  

«Птица» гудит, разрывая ночное молчанье,  
Ветер в наушниках шепчет: «Вперёд, молодец».  
Тень над окопами, выстрелы на расстоянье —  
Видно, кому-то судьбою  написан конец...

Здесь нет орденов, нет коры;сти, нет даже славы,  
Здесь есть только цифры, и волны, и код.  
За каждым тут пикселем - наша святая  держава,  
И тут каждый кадр - как из жизни ушедшей отчёт.

Он знает: за ним - города, сёла, хаты,  
За «кликом» на джойстике - судьбы людей.
И сотни километров — как ладони Христа распя'ты,  
Механика войн, брусчатки там нет площадей...

Припев:
А утром, когда в небе гаснут зарницы,  
Снимает он шлем,
                а под ним льётся пот.  
И снова — карта, и снова на ней границы,  
И дрон,
       что в зрачках его синих живёт...  

Решать не ему, где правда, где честь, и где вера,  
Но в синих теченьях порой мониторных рек  
Он — словно часовой незримого примера,  
Где техника дышит, а Бог тут простой человек...

...А «птица» его, сложив лопасти, будто крылья,  
Ждёт у'тра, полёта, и новых приказов, слов.  
Их связь — словно тайная нить бессилья,  
Где война начинается резко, и без проводов...

Припев:
А утром, когда в небе гаснут зарницы,  
Снимает он шлем,
                а под ним льётся пот.  
И снова — карта, и снова на ней границы,  
И дрон,
       что в зрачках его синих живёт...