Остывший... Замороженный... Чужой...
Сбежать куда-то бы... Где безопасней.
Сердечный стук... Мешает напостой
И звуки с каждым метром...страстней.
От купели младенческой горит собой
И пахнет бурей и большой обидой.
Что после? Лёд? Или таки покой?
Ведь он особенный средь этих...неликвидов.
Хотелось... Быстро... Без котомки в рай.
А получилось фиг там... Не пускают.
И дом теперь не греет, как сарай...
И псы...на привязи и те не лают.
А женщины?Да жезлом сих не напугать...
И он не тот, и эти кого хошь объедут...
Эх жаль, но вовремя бы стоило понять,
Что его ложка хороша была к обеду.
Остывший... Замороженный... Чужой...
© Copyright: Ирина Сенкевич, 2025
Свидетельство о публикации №125013005420
Свидетельство о публикации №125013005420
Рецензии