Обидно в жизни мне прослыть неловким
Упасть со стула, в кровь, разбив лицо…
Ведь мир зашорен в гранях мышеловки,
Вот и скрипит судьба, вращая, колесо.
Мой возраст, к счастью – это не награда,
Не сумма лет – не мера добрых дел,
Не Рубикон, но вряд ли и преграда,
Вопрос лишь в том, что сделать я хотел.
В чем жизни суть – в попытке утвердиться?
Стать лучшим, первым, стать быстрее всех?
А если главный пик не покорится?
Я потеряю веру в свой успех?
Что возраст мой – отсчет от дней минувших…
Черта делящая на завтра и сейчас…
А может память дней, не обманувших,
В правдивой ретуши без грима и прикрас…
Январь 2022 г.
Мой возраст
© Copyright: Игорь Волошкин, 2025
Свидетельство о публикации №125013005295
Свидетельство о публикации №125013005295
Рецензии