Стреляют в упор, да и рубят с плеча,
Все чаще «милейшие» люди.
Смычок, как рапира в руках скрипача,
Перо надрывается зудом.
Продажна, капризна, мобильна толпа,
Она рукоплещет не даром.
Но если полюбит, топор палача
Зависнет сгустившимся паром.
Дороже признанье толпы, чем хула,
И пышет непостоянством.
Сгорит коли сердце поэта дотла,
Коль он изведет себя пьянством,
Она и тогда не изменит себе.
И что ей чужие томленья?
Эмпатии нет в ненавистной толпе…
Так жизнь промелькнет мимо тенью.
Стреляют в упор...
© Copyright: Галина Логинова 7, 2025
Свидетельство о публикации №125013003440
Свидетельство о публикации №125013003440
Рецензии