Солнце встанет после заката

Наивные злые люди,
декабрьскими ночами,
спят ,и их не разбудит
солнце, за блеклыми снами.
Они не ведают бури.
Они не ведают страха.
Что солнце как знак культуры
встает после  заката.
Что солнце в эти минуты,
трупного града фантазмов,
светит ангелам скуки,
и никем его свет не назван.
И ,да, вы все злые трупы,
как шепчет нам это солнце,
но железо это не путы
если  внутри есть оконце.
И нету этого града,
и нет ни греха, ни святого.
И, нет, это не бравада,
а иллюзия и дорога.
И нет ни ключа, ни двери,
по мысли этого солнца,
ведь все мы в какой то мере,
и уйдем и обратно вернемся,
Если солнце окажется правым,
значит нет меня и чужого,
значит смерть это только забавы
чего то вроде Бога.
И истина не законах,
и истина не в монетах,
и точно не загонах,
скорее, в лесных рассветах.
И лица встают пред нами
В океане случайной встречи
Но являются только снами
Реальности изувеченной.
А ,впрочем, и нет реальности,
если поверить солнцу
и теряет свою казуальность
мир подобно колодцу.
И нет ни тела ни раны,
лишь волновое эхо.
Нет сансары и нет нирваны.
Нет стиха и нету поэта.
Если верить ему окончательно,
и тебя нет рядом лежащей,
Ведь, ты сумма прилагательных ,
и заданых подлежащих.
Но если ты мое отражение,
И мир это россыпь знаков,
куда деть сердца жжение,
и твой, любовь моя, запах.
Куда деть наши встречи,
что как богоявления,
Твои руки, бедра и плечи
Вне границ моего постижения,
Не верю. Не буду верить,
Солнце встанет после заката,
но оно меня не уверит,
что нет любви вне охвата.