Последний снег скукожился, как стыд
Моих сожителей по сумрачной державе,
Где едут крыши, водостоки льют навзрыд
И мокнут флаги на могилах в глине ржавой.
Фальстарт весны на склоне января
Ни птиц, ни лиц не радует, не манит.
Пойду послушаю, что люди говорят:
Когда бросать коньки, готовить сани,
И лето будет ли за призрачной зимой,
И что всплывёт ещё, кроме мазута,
И что лечить, а что пройдёт само:
Ложь, глупость, ненависть, простуда.
А, может быть, остаться и смотреть,
Как плачет камедью оттаявшая вишня,
И ни о чём не знать и не жалеть,
А просто быть живым,
Живым и лишним.
На вздох - молчать, на выдох - голосить,
Как птица, что не ведает печали,
Десятки лет слоняясь по Руси
В надежде к радуге когда-нибудь причалить.
Последний снег растаял и взлетел,
Чтоб даром стать для чей-нибудь пустыни.
Не жаль. Февраль ещё подаст метель
Юродству нашего напрасного уныния.
Пятое время года
© Copyright: Иван Клементьев, 2025
Свидетельство о публикации №125013003258
Свидетельство о публикации №125013003258
Рецензии