Моей России больше нет?

Поэт белоэмигрантского зарубежья  Анатолий Величковский
был офицером в Добровольческой армии и эмигрировал через Польшу во Францию. Написал стихотворение о России, которую потерял. Горькое для него стихотворение. Но читая его создается впечатление, что он окончательно похоронил страну, что она могла быть чудесной только в том старорежимном формате, где подавлялись забастовки, свирепствовали черносотенцы, расстреливались демонстрации протестов. Понятно, в той старой России были свои положительные моменты, но страна требовала перемен, и по сути белая армия сражалась за ту старую Россию, которая на штыках вынес русский народ и создал новую Россию. Хотя в жизни страны было много трагических страниц, но Россия выжила, возродилась, и идет к светлым идеалам. Стихи поэтов как бы противостоят тому, что страны нет, они в поэтической форме отвечают сожалениям Величковского.


Моей России больше нет.
Россия может только сниться,
Как благотворный тихий свет,
Который перестал струиться.

Советским людям будет жаль
Навек исчезнувшего света.
Россия станет, как Грааль
Иль Атлантида для поэта.

Мы проиграли не войну,
Мы не сраженье проиграли,
А ту чудесную страну,
Что мы Россией называли.

Анатолий Величковский (1901-1981)

И сладко песнь в честь родины поётся,
И кровь кипит, и сердце гордо бьётся,
И с радостью внимаешь звуку слов:
«Я Руси сын! здесь край моих отцов!»

И. Никитин

Родина – слово большое, большое!
Пусть не бывает на свете чудес,
Если сказать это слово с душою,
Глубже морей оно, выше небес!

В нем умещается ровно полмира:
Мама и папа, соседи, друзья.
Город родимый, родная квартира,
Бабушка, школа, котенок … и я.

Зайчик солнечный в ладошке,
Куст сирени за окошком
И на щечке родинка –
Это тоже Родина.

(Т. Бокова)

Касаясь трех великих океанов,
Она лежит, раскинув города,
Покрыта сеткою меридианов,
Непобедима, широка, горда.

Но в час, когда последняя граната
Уже занесена в твоей руке
И в краткий миг припомнить разом надо
Все, что у нас осталось вдалеке,

Ты вспоминаешь не страну большую,
Какую ты изъездил и узнал,
Ты вспоминаешь родину – такую,
Кокой ее ты в детстве увидал.

Клочок земли, припавший к трем березам,
Далекую дорогу за леском,
Речонку со скрипучим перевозом.
Песчаный берег с низким ивняков.

Вот где нам посчастливилось родиться,
Где на всю жизнь, до смерти, мы нашли
Ту горсть земли, которая годится.
Чтоб видеть в ней приметы всей земли.

Да. Можно выжить в зной, в грозу, в морозы,
Да, можно голодать и холодать,
Идти на смерть… Но эти три березы
При жизни никому нельзя отдать.

(К. Симонов, 1941)