Лирический архив

Он женился на мне как на куче талантов.
Но таланты-то в куче, и как с ними быть?
Он извлёк их на свет, он подобен был лампе,
Но однажды беднягу забыли включить.

Мрак окутал его, и повыползли лярвы.
Злобный тип стал вопить. Не привыкла к тому.
Жил он с первой женой, отвлекая от арфы,
Но был изгнан с нижайшей оценкой уму.

Повторила и я тот же фокус с изгнаньем
Из судьбы. А из дома он выжил меня.
Провела много лет с неизбывным страданьем.
Будь я малость мудрей, не жалела б ни дня.

Что ни год, то скрипачка. Любили красавца.
Он умел обещать, не умел исполнять.
Он - феерия, но изгоняли мерзавца,
Убедившись, что мужем не может он стать.

Полагаю, зовётся козлиной он старым,
И кривая улыбка на морде лица.
Обладал он умом искажённым и малым,
Обвиняя в проблеме пропойцу-отца.

В том, что спился отец, не жена ли повинна?
Бзики, крики, копания в грязном белье.
От того и у сына сгнила сердцевина,
Что на всякую мысль заводилось досье.

Как ко мне прикопалась! Как вспомню, так вздрогну.
Говорила без пауз, обвинив: "Ты молчишь!"
Дверь закрою, а лярвы её лезут в окна.
Не беда, я управлюсь. Супруг, зря дрожишь!

Всё закончилось просто: вернулся он к маме.
Плакал, хныкал, обиженка. Сопли в подол.
Я ждала, что вернётся. И между делами
Погружалась в поэзию. Он не пришёл.

Стопки боли в словах полусгнили на даче.
Что-то в печку ушло, что-то в книгах лежит.
Я живу без него совершенно иначе,
Но припомню, и струнка в душе задрожит.

С ним мы были красивой и яркою парой.
Оба много глупили, но это ль беда?
Все обиды могли быть пропеты с гитарой,
Объезжали б с концертами мы города.

Не сбылось, не сложилось, а что если снова
Нам найтись друг для друга? Мы стали мудрей.
Начудили довольно. Но есть же основа:
Мы ведь оба поём.  Гнать не стану взашей.

Странно: годы прошли, нет обид, есть прощенье.
Я как будто ждала. Он же девиц менял.
Снова жертвою стать? Им обещано мщенье.
Хоть разок да исполнит он что обещал.

Так утихни ж, струна. Не зови старикашку.
Памперс няни влюблённые сменят ему.
Мне бы образ его растереть, как букашку,
И забыть, не готовясь по новой к ярму.


Рецензии