Предчувствие сонета

Следить полёт карандаша
на смоченных дождём страницах,
где буквы мечутся, как птицы,
где раскрывается душа
и вылетает за границы,
и остаётся только шаг
к тому, чтоб полностью раскрыться.

Но голос твой остережёт
меня опять от безрассудства –
"Молчи, мой свет, поглубже чувства
упрячь! Всё будет хорошо,
игра – тяжёлое искусство,
но стих, как танец голышом,
а исповедь, как вольнодумство!"

И я молчала с той поры,
по день сегодняшний, как камень.
Слова ворочались комками,
болели в горле, как нарыв,
а кто-то, повторяя amen,
преследуя свою корысть,
будил полночными звонками.

Вытаскивал меня из сна,
дразнил клочками сновидений,
лишь для того, чтоб каждый день я
следила, как растёт стена
из молчаливости и бденья,
усиливая резонанс
моих безумных наваждений.

А непокорный карандаш,
не в силах вынести обета,
торопится писать про лето,
про то, что в мыслях раскардаш,
и, как невыносимо это,
когда бумаге не отдашь
четырнадцать стихов сонета!