Приглушены все звуки и цвета,
Как будто ватиканская Пьета
Не вознеслась - спустилась в катакомбы,
И потаенный свет из-под земли
Лишь раздвигает сумерки вдали,
Как наша кровь выталкивает тромбы. -
Что снизу, то окрашено в багрец
Раскольничьих, разбойничьих сердец,
И жалости, и чувства состраданья,
Но и Пьета и свет укрыты тьмой,
И мы не возвращаемся домой,
Как мальчик после первого свиданья. -
Но с кем оно? - оплакано давно,
Закатное припрятано вино,
Скудеют звуки - три, четыре ноты,
И дно в вопросах Клима Самгина,
Пьета всплывает снизу, как Луна,
Как музыка на каменные соты.
Пьета
© Copyright: Илья Будницкий, 2025
Свидетельство о публикации №125013002889
Свидетельство о публикации №125013002889
Рецензии
Чудо как хорошо, Илья!
Укрыла мир надгробнная плита
Пьета на нашу жизнь, Пьета...
Семён Кац 31.01.2025 13:34 • Заявить о нарушении
Укрыла мир надгробнная плита
Пьета на нашу жизнь, Пьета...
Семён Кац 31.01.2025 13:34 • Заявить о нарушении