Бабочка

            М. В.
Собирала  родню на поминки  вдова.
Кресло мужа стояло пустым.
Говорили о нём золотые слова,
угощались вином золотым.

Всё жалели его: рановато ушёл,
не дожил до конца он свой век.
Было каждому с ним на земле хорошо -
знать, душевный он был человек.

Горевали светло. За окошком зима
городская, и стало темно.
Вдруг откуда-то сверху рассеялась тьма,
и как будто влетела в окно

легкокрылая, светлая бабочка. Где
соткалась ты, о близких тужа?
Среди пластика окон - а пластик  везде -
запорхала, над креслом кружа.

Все смотрели на чудо,
по коже мороз.
Было долгим круженье её.
Словно весть поминаемый людям принёс
про иное житьё-бытиё.

А когда проводила хозяйка гостей
и взглянула в оконный проём,
села бабочка лёгкая на руку к ней.
Так они и сидели вдвоём,

может, жизнь, может, только мгновение лишь,
и казалось, теперь навсегда.
Но куда же ты, бабочка, снова летишь?
улетаешь на веки куда?